Прокладка

Твоя заслуга в том, что стал писать,
Что многое познал я и осмыслил,
И, не пытаясь локоток кусать,
Тебя, тюрьма, — к учителям причислил.

Я постарел, замкнулся, похудел,
Шалят нервишки, в сердце перебои,
Конечно, тяжко, но таков удел — 
Кому-то тачка, а кому-то «Боинг».

Нет зависти у лошади к стрижу,
И глупо игроку кричать на зарик,
Упали крести — потому сижу,
И жду, что там еще судьба подарит.

Но мой покой душевный теребит
Сомнения тревожный, резкий зуммер,
Все чаще лысый череп мысль свербит,
Что тасанул мне крести
                        Красный шуллер…